PAUL VERLAINE - LAS CONCHAS

Cada concha incrustada
en la gruta donde nos amamos
tiene su particularidad.

Una tiene la púrpura de nuestras almas
hurtada a la sangre de nuestros corazones
cuando yo ardo y tú te inflamas.

Esta otra simula tus languideces
y tu palidez cuando cansada
me reprochas mis ojos burlones

Esa de ahí imita la gracia
de tu oreja, y aquella otra
tu rosada nuca, corta y gruesa.

Pero una, entre todas, es la que me turba.